J’ai approché le Livre de la Miséricorde avec une certaine appréhension. Le titre me paraissait solennel, austère, presque religieux. On imagine un livre de prière, grave, retiré, peut-être même sévère. Or la surprise est ailleurs.
Léonard Cohen n’écrit pas pour accabler le cœur, mais pour l’empêcher de se refermer. C’est sans doute ce qui m’a le plus touché dans ce recueil. On y rencontre bien le doute, l’épuisement, la faute, la pauvreté intérieure. Mais rien n’y devient prétexte au cynisme. Cohen ne transforme pas la lucidité en armure. Il continue de parler, d’appeler, de chercher. Et cette persistance a déjà quelque chose de lumineux.
Ne le lisez pas comme un livre de contrition, mais bien comme un livre de réouverture. Pour Cohen, la miséricorde n’efface pas les fissures, elle empêche l’être, seul et poétisant, de se transformer en mur. Elle n’idéalise pas l’humain, mais elle refuse de le réduire à ses propres ruines. Son message est profond. Léonard Cohen rappelle qu’une vie humaine se ressent par sa capacité à demeurer traversable.
Rester accessible à une parole, à une attente, à une forme de grâce. C’est pourquoi, au fond, ce recueil me paraît moins sombre qu’hospitalier. Il ne célèbre pas l’humain transcendant. Il veille sur l’humain fragilisé par le désespoir, encore capable de ne pas se condamner tout à fait.
Léonard Cohen est ici le poète au sommet de sa complexité esthétique, poète nu et complet, à la recherche d’un absolu caché dans le mystère de son chagrin.
Léonard Cohen n’écrit pas pour accabler le cœur, mais pour l’empêcher de se refermer. C’est sans doute ce qui m’a le plus touché dans ce recueil. On y rencontre bien le doute, l’épuisement, la faute, la pauvreté intérieure. Mais rien n’y devient prétexte au cynisme. Cohen ne transforme pas la lucidité en armure. Il continue de parler, d’appeler, de chercher. Et cette persistance a déjà quelque chose de lumineux.
Ne le lisez pas comme un livre de contrition, mais bien comme un livre de réouverture. Pour Cohen, la miséricorde n’efface pas les fissures, elle empêche l’être, seul et poétisant, de se transformer en mur. Elle n’idéalise pas l’humain, mais elle refuse de le réduire à ses propres ruines. Son message est profond. Léonard Cohen rappelle qu’une vie humaine se ressent par sa capacité à demeurer traversable.
Rester accessible à une parole, à une attente, à une forme de grâce. C’est pourquoi, au fond, ce recueil me paraît moins sombre qu’hospitalier. Il ne célèbre pas l’humain transcendant. Il veille sur l’humain fragilisé par le désespoir, encore capable de ne pas se condamner tout à fait.
Léonard Cohen est ici le poète au sommet de sa complexité esthétique, poète nu et complet, à la recherche d’un absolu caché dans le mystère de son chagrin.
"J'ai entendu mon âme chanter derrière une feuille, j'ai arraché la feuille, mais alors je l'ai entendue chanter derrière un voile. J'ai déchiré le voile, mais alors je l'ai entendue chanter derrière le mur. J'ai abattu le mur et j'ai entendu mon âme chanter contre moi. J'ai remonté le mur, raccommodé le rideau, mais je n'ai pu replacer la feuille.Je l'ai tenue dans une main et j'ai entendu mon âme chanter à tue-tête contre moi. Voilà ce que c'est que d'étudier sans un ami."
Julien Carboni